BG Yslae Sanders

Yslae Sanders est née le 20 octobre 1992 à Philadelphie dans un quartier bourgeois : Chestnut Hill. Ses parents, Andrew et Emily Sanders, sont issu de la bonne société et elle n’a manqué de rien, grandissant dans un univers protégé et cossu. Andrew Sanders directeur du personnel de la PNB (Philadephia National Bank) était un père absent, prisonnier d’un travail lucratif qui passait avant sa vie de famille. Emily elle se consacrait presque entièrement à ses obligations mondaines y voyant une revanche de la vie puisqu’elle était née dans une famille d’origine irlandaise de la classe moyenne. Elle était présente dans la vie de sa fille mais se préoccupait plus de lui donner une éducation digne du compte en banque de son mari que des états d’âme de l’enfant. Yslae trouvait l’affection qui lui manquait auprès de son oncle Declan O’Brady, le petit frère de sa mère, qui tenait un pub (New Deck Tavern) non loin du campus de l’université de Penn (Penn State University).

En grandissant Yslae fut donc confronté à deux visions bien différentes du monde qui l’entourait et au cours de son adolescence, par révolte et par goût, elle se rapprocha de plus en plus de son oncle passant le plus clair de son temps libre à la taverne donnant un coup de main au service et trainant avec la faune locale : étudiants, musiciens venus donner un concert et clients en tout genre. Son oncle lui laissait beaucoup de liberté même s’il pouvait être très protecteur par moments et se montrait fier de la voir faire ses expériences et ses propres choix, loin du monde guindé de ses parents.

Malheureusement pour elle ses parents finirent par s’inquiéter de ses fréquentations et à la fin de sa deuxième année de College ils décidèrent de l’envoyer dans une université privée (Brenau University en Georgie) réservée aux jeunes filles de bonne famille, loin de son oncle et de sa "mauvaise influence". Yslae fut prévenue au dernier moment, à une semaine de son départ, pour éviter d’avoir à gérer sa mauvaise humeur et ses colères prévisibles. Se sentant trahie et ayant l’impression que son monde s’effondrait sous ses pieds, la jeune fille ne fit aucune scène sur le moment et se réfugia dans sa chambre pour réfléchir.

Plus tard cette nuit là après avoir préparé un sac de voyage elle quitta la maison de ses parents sans un regret, leur laissant seulement un mot pour leur dire qu’elle partait vivre sa vie. Elle posta une lettre plus longue à son oncle en arrivant à la gare pour lui expliquer la situation et lui dire qu’elle le contacterait quand elle aurait trouvé un point de chute.

Se plantant devant le panneau des départs elle élimina le prochain train qui allait à New-York : trop près de Philly. Le suivant partait pour Détroit…

La porte de l’appartement au deuxième étage au dessus du salon de tatouage s’ouvre à la volée et Yslae entre en chantonnant un sourire étirant ses lèvres et une enveloppe serrée dans sa main. Elle a vendu ce matin les œufs collectés il y a deux jours lors de la chasse organisée par le nouveau magasin Fabergé et elle a dans son enveloppe sous forme de billets un peu de son avenir. Un peu plus d’argent à mettre dans son projet.
Elle jette son blouson sur le canapé et va pour poser l’enveloppe sur la table de la cuisine quand elle voit une autre enveloppe posée là. Juste son prénom à la place de l’adresse, de l’écriture de Jarkko. Il est rentré ! Une bouffée de bonheur l’envahit alors qu’elle ouvre fébrilement la lettre, déplie la simple feuille blanche et commence à lire.

Elle lit les mots une première fois et se fige de plus en plus au fur et à mesure qu’elle parcourt la courte missive. Ses yeux s’arrêtent sur la signature puis remontent, seule partie de son corps encore mobile, tous ses muscles lui paraissant pris dans une gangue de glace.
Elle lit les mots une deuxième fois, les larmes coulant silencieusement de ses yeux pour venir tacher la feuille. Ce sont ses mots. Son écriture. Elle ne veut pas y croire. Et pourtant… elle sait déjà que c’est vrai.
La lettre lui échappe et vole lentement jusqu’au sol alors qu’Yslae s’effondre comme au ralenti se roulant en boule, le corps secoué de sanglots. Elle se tasse sur elle-même comme pour essayer d’étouffer la douleur qui lui déchire la poitrine. Une douleur si froide qu’elle en est brulante et qui irradie dans tout son être. Elle pleure, elle hurle, elle l’appelle, elle lui demande pourquoi… Pourquoi il ne lui a pas dit au revoir ? Pourquoi il l’a ramené quand elle a frôlé la mort pour l’abandonner maintenant ? Pourquoi il ne l’a pas emmenée avec lui ? Ce voyage là aussi elle l’aurait accepté s’il ne voulait pas changer d’avis.
Le temps semble avoir une vie propre autour d’elle. Les secondes s’étirent à n’en plus finir en éternité de douleur. Sa voix se casse et les hurlements deviennent murmures. Les questions se changent en serments d’Amour. Et elle continue à pleurer et à l’appeler. Son cœur ne pouvant accepter ce que sa raison a déjà intégré.

Au loin le téléphone sonne. Non pas si loin en fait, dans sa poche. Le son semble mettre un temps infini à percer la douleur glaciale et à lui parvenir. Elle attrape enfin son téléphone qui a fini de sonner. Sadi… Elle doit savoir, elle ne l’appelle jamais. Et Jarkko aura fait les choses bien, elle doit avoir eu une lettre elle aussi. Yslae se lève avec difficulté, ses muscles contactés et douloureux d’avoir été pliés si longtemps. La tête lui tourne et elle se tient au mur pour atteindre péniblement la salle de bains, les larmes continuant de couler sur ses joues, les sanglots se changeant en gémissement et en hoquets. Un flot de bile remonte à sa gorge et elle s’effondre à nouveau au sol, vomissant un liquide acide dans les toilettes. Elle rampe jusqu’à la douche en laissant ses vêtements derrière elle et se roule à nouveau en boule sous le jet brulant qui n’arrive pas à la réchauffer.

Elle perd à nouveau la notion du temps jusqu’à ce que l’eau devenue froide la ramène à la réalité. Ses larmes se sont taries momentanément et elle se sèche et s’habille prenant les premiers vêtements qu’elle trouve, les yeux rouges et la gorge nouée. Elle va ramasser la lettre qui git toujours sur le sol de la cuisine et la garde dans sa main sans la lire, regardant dans le vide, à nouveau statufiée.
Le téléphone sonne à nouveau. Sadi. Elle sait. Elle arrive. Pourquoi pas. Ca n’a pas d’importance. Et puis elle doit lui faire part des dernières volontés de Jarkko. Mais elle perd le fil de ses pensées quand la vice-présidente des Crows entre. Une seule chose lui semble importante tout à coup. Yslae veut voir Jarkko. Elle entraine Sadi à l’hôpital en ayant l’impression de vivre dans un brouillard anesthésiant, attend patiemment que la réceptionniste contacte quelqu’un de la police afin d’obtenir l’autorisation nécessaire en cas de mort violente et ressent un léger soulagement en constatant qu’elle connaît le lieutenant qui arrive.
C.C., la fliquette aux tatouages fait preuve de compassion et l’accompagne jusqu’à la pièce grise et froide où Jarkko repose dans un tiroir. Les larmes et la douleur reviennent quand elle voit son visage bleu et tuméfié, et elle se penche sur le corps, ses lèvres effleurant son oreille. Elle murmure un long moment des mots du cœur, oubliant les "pourquoi" pour les remplacer par des "je t’aime", l’eau de ses yeux coulant sans sanglots. On lui indique que le temps est écoulé et elle dépose de petits baisers sur le visage de l’homme qu’elle aime, finissant par caresser ses lèvres froides des siennes.

Elle retourne dans le hall de l’hôpital où l’attend Sadi, remercie C.C. et entraine à nouveau la bikeuse, la tirant par la main jusqu’au salon de tatouage. Elle lui demande de respecter la dernière volonté de Jarkko et de forger une fausse lettre de suicide où il s’accuserait du meurtre. Elle tourne dans le salon touchant les objets sans vie comme si elle pouvait encore sentir la chaleur de la main du tatoueur sur eux. Sadi finit par accepter et lui demande de bruler la lettre en sa possession par précaution. Yslae acquiesce, lui disant qu’elle le fera plus tard. Petit mensonge. Comment pourrait-elle détruire les derniers mots de Jarkko ? Et puis elle ne sera plus là, alors quelle importance qu’elle l’emmène avec elle ?

Elle ne sait pas vraiment quand elle a pris sa décision. Juste qu’elle va partir. Vite. Avant la réunion des Crows de ce soir. Avant l’enterrement. Dés qu’elle se sera débarrassée de Sadi. Elle demande à rester seule, prétexte un besoin de s’étendre, de réfléchir et remonte dans leur appartement après avoir promis de venir au clubhouse ce soir. Encore un mensonge. Toujours sans importance. Plus rien n’a d’importance.
Elle s’installe à son bureau et écrit quatre lettres. Une pour Kaz, sa meilleure amie, sa sœur. Une pour Léo et BKR, elle leur doit au moins un au revoir. Une pour les Crows, Sadi leur lira de sa part ce soir, elle reprend les dernières volontés de Jarkko, leur demande de prendre soin d’Angie à sa place. Et la dernière pour Declan, son oncle, lui expliquant tout, comme elle l’a toujours fait.
Elle se lève, jette quelques affaires dans un sac de voyage, presque au hasard, enfile sa veste aux couleurs des Crows, prend son sac à main dans lequel elle place son arme et ouvre la porte pour se retrouver nez à nez avec une journaliste attirée là par l’odeur du malheur. Elle essaie de s’en débarrasser très vite, répond à quelques questions, hésite une seconde à la balancer par-dessus la rambarde de l’escalier et finit par craquer et s’enfuir en larmes sur sa moto.
Quatre lettres, quatre arrêts avant la fuite en avant. Elle donne la première à Ron devant le club des BBC, la seconde à Mango devant le garage des Crows, elle glisse la troisième sous la porte de l’appartement de Kaz et jette la dernière dans une boite aux lettres.

Yslae s’arrête un instant sur le pont en quittant la ville. Elle regarde le quartier où elle a vécu ces derniers mois, puis se retourne vers le détroit murmurant à mi-voix :
"Tu m’avais promis de m’emmener faire les plus grands runs… Alors j’y vais. Mais tu es avec moi je t’emporte dans mon cœur. Et je suis avec toi, plus vraiment vivante non plus. Je t’aime."

Sur son dos deux plumes rouges entrecroisées au dessus de quelques mots : "Jarkko’s Property"